L'arme des humiliés. [Eva]

L'arme des humiliés

Eva & Lancelot.

Dernière ligne droite.

Les prunelles du jeune homme observent. Calculent. Je laisse faire. Je me tais. Avant de partir, je me suis jurée de ne pas faire d'esclandre, de ne pas jurer, frapper, insulter ou humilier. Non, pas cette fois. Telle que je me présente, correcte et repentante, cela ne doit pas se passer mal. Pas cette fois. Pas maintenant. Il répète le prénom avec une surprise non modérée, et une méfiance à peine dissimulée. Je ne suis pas crédible. Je le sais. J'ai l'air d'une call-girl, avec mon gamin dans les bras, et pourtant je sais que je vaux plus, bien plus que cela. Un temps passe. La réflexion fait son effet, mais dans le mauvais sens. Pendant ce temps, je réfléchis un instant à la raison de ma venue ici. Je sais qu'il est légitime pour Ludivine de me refuser l'entrée dans sa maison, et pourtant, j'ai besoin de le voir encore une fois. Il le faut.

Tellement d'incompréhensions, de mots durs et de haine. Lancelot et moi, cela n'a jamais été une histoire facile. Mais puis-je réellement user du mot "histoire" ? Non. J'ai été atteinte d'une maladie incurable, mais non-contagieuse. Il ne l'a pas attrapée. Il m'a aimée à sa façon, mais ce n'était pas suffisant. Comment réparer les dégâts ? Comment lui expliquer, que désormais tout cela, c'est fini ? Comment lui prouver que malgré cet attachement profond, cet amour puissant que je ressens pour lui, je le laisserai désormais en paix, et le supplierais à genoux de me pardonner ? Mais y arrivera-t-il, rien n'est moins sûr. Je porte en moi quelque chose, un gène peut-être, qui fait de moi celle que je suis aujourd'hui. La plus immonde des femmes, une meurtrière sans états d'âme, prête à tout pour obtenir ce qu'elle veut. Et lui, je le voulais. Mais malgré mes efforts, malgré tout ce que j'ai pu faire, il est resté inaccessible, et je suis devenue folle. Encore une fois, complètement folle. Si j'avais pu lui expliquer. Si j'avais pu lui dire à quel point je m'en veut à présent, de lui avoir fait du mal. Mais comprendrait-il seulement à quel point une femme aux abois peut être dangereuse ? Je ne crois pas. Sans doute n'a-t-il pas vu à quel point ma vie fut parsemée de souffrances et d'embûches. Je n'ai jamais réussi à me faire aimer. Jamais. Ou pas suffisamment pour être la seule tenante du titre. Je n'ai jamais réussi à garder un homme, malgré la douceur et les tendresses. Oui, j'en étais capable. J'en ai toujours été capable. J'ai aimé Liam, Pollo, Lancelot, je les ai aimés tous les trois avec force et détermination, mais surtout, avec chaleur. Si l'un d'entre eux m'avait acceptée, s'ils avaient décidé de consacrer leurs forces à moi, comme je m'offrais à eux, rien ne serait arrivé. J'aurais été la plus douce des amantes. La plus naïve sans nul doute. Mais peut-on obliger quelqu'un à aimer ? Non. Voilà pourquoi j'avais sévèrement déconné.

Et il ne se passait pas une journée sans que je sois rongée par les regrets.

Finalement, le jeune homme reprit, d'une voix suspicieuse, méfiante. Des mots de français, que je ne compris pas, mais dont je saisissais l'intention première ; lui aussi m'interdisait de voir Lancelot. Alors que je m'apprêtais à marmonner quelques mots, des pas retentirent. Mon dieu, et si c'était...
...Mais non.
Ludivine Perez adressa quelques mots à l'adolescent, avant de se planter devant moi. Sa fausse voix mielleuse me procura derechef un frisson glacé dans le dos. Sa silhouette frêle était un contraste parfait avec son regard plein de haine. De haine envers moi, alors qu'elle ignorait tout de qui j'étais, et de ce que j'avais traversé. Une première bouffée de colère me submergeai, mais je la contins. Ne dis rien Eva. Pas aujourd'hui, pas maintenant. Tu es si près du but. Elle fait claquer la porte, menaçante. M'oblige à descendre d'une marche, d'un simple mouvement. Et me toise. Encore, elle me toise. Elle me domine à présent, chose que je ne supporte pas, encore moins de la part d'une franchouillarde maigrichonne que j'aurais eu tôt fait de maîtriser, pieds et poings liés. Mais pas ici. Pas aujourd'hui. Pas maintenant. Non, il ne faut pas. Respire. Et par pitié, ne fait rien de... Stupide.


Mais lorsque sa voix retentit, je sens le spectre de la rage remonter en moi, comme parcourant mes artères dans le seul but d'approvisionner mes muscles en oxygène, pour mieux la jeter à terre. Profonde inspiration. Elle m'a adressé un bonjour, auquel je n'ai répondu que par un froncement presque imperceptible des sourcils. Mais mon regard me trahit. Je la fixe avec hargne, avec haine. Elle m'a menti, la dernière fois que je l'ai vue. M'a obligée à me prosterner. J'ai envie de hurler. Mais pas cette fois. Pas ici. Pas aujourd'hui. Pas maintenant.
Ses mots crachent, menacent. Un venin qu'elle semble contenir depuis trop longtemps. Elle se fait un plaisir de m'adresser ses courtoisies dans un anglais presque parfait. Je ne réponds que par une moue méprisante. Attention, Ludivine. Tu es en hauteur, mais tu n'es à l'abri de rien. Une profonde inspiration de plus. Je ne dois pas me laisser envahir. Surtout pas. Mais elle continue, inlassable. Sa fausse politesse se transforme alors en une flopée d'insultes, toutes aussi cinglantes les unes comme les autres, qui me frappent alors de plein fouet. Je ne m'attendais pas à tant d'agressivité, pas de la part d'un aussi petit bout de bonne femme. Mais c'était sans compter la hargne des français. Nouvelle vague de colère. Nouvelle respiration. Inspiration, expiration, et on se détend. Mais alors que je crois que c'est terminé, elle s'attaque alors à Mateo. Troisième vague de colère. Elles se rapprochent, un peu à la manière de contractions, et elles sont douloureuses, toutes. J'ai envie de la frapper. Mais Mateo me fait l'effet d'un tampon, pense mes plaies. Ma bouche s'ouvre, puis se referme. Ne rien dire.

Mais c'est de plus en plus difficile.

Finalement, elle fait le pas à ne pas faire. La provocation de trop, l'ultime insulte. De sa poche, elle tire un portable, compose rapidement un numéro. Puis l'élève dans les airs, comme un gamin jouerait avec un petit avion. Et elle me menace. Les flics ? ça sent le roussi. Pas pour moi, pour elle. Car si j'ai maîtrisé mes nerfs à la perfection jusqu'à maintenant, je ne suis pas infaillible, loin de là. Le décompte commence. Un.
Cette fois, c'en est trop. Je lui jette un regard furieux, resserre la prise sur Mateo, descends les marches avec prudence, avant de le déposer avec la douceur d'une mère, dans sa poussette. Puis je fais volte-face. La défie du regard. Et remonte les marches. Le fait que je sois descendue a ralenti le décompte. Sans doute a-t-elle cru que je partais, alors elle s'est arrêtée. Mais aussitôt la marche remontée, il reprend. Deux. Tu veux jouer ? On va jouer.

Mon poing, fortifié par la quatrième vague de colère, frappe son plexus solaire avec suffisamment de force pour la faire chanceler, puis s'effondrer par terre. J'entends l'air s'échapper de ses poumons avec un sifflement satisfaisant. Le portable chute. A-t-elle eu le temps d'appuyer sur le bouton "appel" sentant la menace ? Je l'ignore, et je ne regarde pas. J'écrase violemment l'engin d'un coup de talon sec, m'acharne dessus jusqu'à qu'il soit méconnaissable. Je monte prestement la dernière marche qui me sépare d'elle, attrape ses cheveux avec force, l'obligeant à se relever, puis la plaque contre le mur. Ma grande spécialité. Mais l'heure n'est pas au jeu, ni aux souvenirs. J'ai juste envie de lui faire la peau. Mais non. Je prends une autre inspiration, retrouvant un calme apparent. Je m'autorise même à lui sourire. Elle a perdu toute sa superbe, toute sa provocation, ne laissant qu'un visage cherchant l'air, luttant contre la douleur qui doit irradier son ventre. Je jubile. Puis je parle.

"Je ne voulais pas en arriver-là, crois-moi. Mais maintenant qu'on y est, tu vas bien m'écouter, espèce d'immonde petite salope."

Je lâche ses cheveux, mais tient son col d'une main ferme, empêchant toute fuite.

"L'erreur de la nature, comme tu l'appelles, c'est le fils de Lancelot, que tu le veuilles ou non. Alors tu vas gentiment NOUS amener à lui, ou l'amener, à ta convenance. Pas de coups fourrés. Si tu appelles les flics, je te retrouverais. Et ça ne va pas te plaire. Ce que tu viens de prendre, c'est qu'un avant goût. Juste un petit coup dans le ventre pour que tu fermes un peu ta grande gueule."

Je pousse un soupir. Elle m’énerve. Elle m'énerve depuis qu'elle a pénétré dans ma chambre, à l'hôpital. Elle m'horripile, elle et sa fragilité, ses petits os qui pourraient casser à la moindre brise, et sa bouche, sa putain de bouche, qu'elle ouvre et referme uniquement pour cracher sa rage à mon égard.

"Qu'on se le dise, je sais ce que j'ai fait, et je ne viens pas pour l'accuser, ou lui faire plus de mal qu'il en a déjà eu, d'accord ? Je viens seulement lui parler, calmement. Lui expliquer, lui présenter son fils. Ensuite, je m'en irai, je disparaîtrai de sa vie. Il ne verra plus jamais Mateo, si c'est ce qu'il souhaite. Je ne demande pas la moindre compensation financière. Seulement..."

Ma voix se met soudain à trembler. La colère a laissé place, fatalement, à tout ce chagrin que je retiens depuis des mois. Depuis son départ, depuis la naissance de son fils. J'aimerais m'effondrer, là, en larmes, et me laisser crever de dépit, me laisser aller aux larmes, pour une fois, pleurer pendant des heures jusqu'à vider tout mon corps de son eau. Mais je ne peux pas. Mes mains se mettent soudain à trembler, raffermissent leur prise sur le col de Ludivine. Je jette un regard en direction de Mateo. Il dort. Tout va bien pour lui. Quelle chance, il a. Plongé dans cette enfance innocente, il ne comprend rien. Je reprends, pourtant, d'une voix étranglée par les sanglots naissants.

"Seulement lui parler une dernière fois, respecter ma promesse, c'est trop demander, CONNASSE ?!"

La seule insulte que je connais en français. Je rapproche mon visage du sien, et pousse un hurlement strident. Un hurlement de colère et de chagrin, mêlant la rage et les sanglots. Un hurlement puissant, de la chanteuse que je suis. Si tout le voisinage n'a pas entendu... Mais je n'en peux plus d'attendre. Je n'en peux vraiment plus.

"AMENE MOI A LANCELOT, BORDEL DE MERDE !!"

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Interloqués, les yeux ronds de l’adolescent décryptaient silencieusement la silhouette pantoise de l’étrange petit bout de femme venu sonner à sa porte. Elle ne cillait pas, campée immuablement sur les dalles grises du pavillon, et dans ses yeux de braise, il pouvait discerner toute la gaieté de l’univers se consumer. Ses lèvres s’étaient étirées en un large sourire. Derrière son maquillage resplendissait le bonheur. Mais ce qui par-dessus tout attisait l’expression interdite du garçon, ce n’était ni cette particulière sensation, ni la longue chevelure flamboyant ou cette tenue presqu’indécente qu’elle revêtait. Non. Des yeux trop déguisés, les prunelles masculines glissèrent sur l’enfant qu’elle tenait fermement entre deux bras, véritables personnifications d’une infranchissable place-forte érigée par Vauban. Alors, lorsque les lèvres finement couvertes de rouge articulèrent quelques phrases en un français exécrable, de la surprise, il passa radicalement à la suspicion. Ses sourcils froncés durcissaient lourdement son visage encore enfantin, attitude soulignée par ses bras croisés. À travers le carillon dissonant de ses cordes vocales, il avait cru reconnaître un accent hispanique.

- Lancelot ?

Et des Hispaniques, il savait qu’il était nécessaire de se méfier. Derrière son regard pétillant, qu’est-ce qui pouvait lui certifier qu’il n’y avait guère de masque de comédienne ? Qui pouvait lui promettre qu’elle n’était pas une fabulation façonnée dans la vase, l’une de ces femmes excentriques et irrévérentes constamment parties à la recherche d’une personnalité à laquelle attribuer une naissance, pour la gloire et le prestige ? Jamais son frère n’aurait fréquenté une fille comme elle. Et quand bien même…

- Pourquoi ? Que lui voulez-vous, à Lancelot ? Il n’attend personne aujourd’hui. D’ailleurs comment avez-vous obtenu cette adresse ? C’est une propriété privée ici, et je ne vous connais pas. Si v…

Ses mots s’éteignirent sèchement dans l’atmosphère ambiante. La chaleur douce d’une paume sur son épaule avait attiré ses iris colorés derrière lui. La mâchoire serrée, ils partagèrent un moment un regard interloqué. Un sourire mélodieux éclaira les pâles couleurs du visage de Ludivine et, d’une pression affectueuse, elle invita l’adolescent, accorte mais sévère, à s’écarter de l’entrée.

- Laisse, Tommy. Je m’en occupe.

Ainsi, c’était désormais le cireux visage de l’infirmière qui masquait l’unique parcelle de paysage intérieur offerte à l’Espagnole. Sa physionomie altérée semblait illuminée par ses pommettes relevées et ses dents découvertes, contraste glacial avec le regard dur qu’elle arborait. Candide, elle articula quelques mots dans un anglais dont l’accent était volontairement négligé.

- Eva, quelle surprise… ! Bonjour !

Son pied droit se posa sur le pallier, bientôt suivit du gauche. La démarche décidée, la Française franchit, défiante, le seuil de sa villa, contraignant ainsi celle qui avait eu le culot de s’inviter à descendre d’un pallier. D’un pas lent, les pieds emmitouflés dans une paire de chaussons s’avancèrent jusqu’au bord de la première marche. À cette hauteur, sa petite taille ne lui faisait plus défaut. Bruyamment, la porte en chêne claqua derrière elle, laissant le verre vibrer comme vibrait en elle sa colère. Son visage s’était métamorphosé et chacun de ses traits, chacun de ses muscles étaient dés lors au service de son animosité grandissante. Froides, imperturbables, les deux femmes se défiaient du regard, telles deux chiens de faïence poussiéreux. Ce fut Ludivine qui, la première, laissa se briser sa couverture d’argile.

- Je pensais pourtant avoir été claire. cracha-t-elle à voix basse. Pourquoi tu es venue jusque Paris ? Il n’y a plus rien ici pour toi, Eva. Tu as trop attendu. Tout est détruit maintenant, alors sur quelles fondations espères-tu reconstruire quelque chose ? Tu ne mérites même plus d’apercevoir son visage. Et cet… ce…

Du menton, elle désigna, dédaigneuse, l’enfant maudit protégés par les bras maternels d’Asmodée.

- Tu l’as pris avec toi ? Mais crois-moi, ma grande, jamais cette erreur de la nature n’entrera dans cette maison. Pas plus d’ailleurs que tes godasses souillées par la merde que tu n’as cessé d’étaler dans la vie de Lancelot. Je ne sais pas en quelle langue il faut baragouiner pour que ton petit cerveau de crécerelle enregistre une information mais… je le répète : ta route s’arrête ici, sale putain. Alors tu vas gentiment tourner les talons et quitter cette propriété pour ne plus jamais, tu m’entends ? Jamais laisser entendre parler de toi ou de ta saloperie de progéniture. Maintenant tu dégages ou je te promets que j’appelle la police.

D’un geste agacé, elle glissa sa main dans la poche ventrale de son pull over. De celle-ci, elle sortit son téléphone. Ses doigts blancs s’appliquèrent à taper un court numéro sur le clavier numérique. Son indexe se posa sur le bouton destiné à appeler. Narquoise, elle leva l’engin à la verticale.

- Tu as jusqu’à trois, petite garce. Un…

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En vérité, elle n’était pas venue. La porte était restée close, la clé incrustée dans la serrure. Une semaine s’était doucement écoulée. Puis un mois, deux mois, cinq mois. Et tandis que l’espoir s’évaporait, le soleil cédait sa place aux nuages gris de l’automne. Si Ludivine l’avait sue aussi lâche, jamais d’ailleurs elle n’aurait été la trouver dans son lit d’hôpital. Elle avait sous-estimé sa cruauté. Soit. Il en valait peut-être mieux ainsi. Huit novembre. Comme tous les jeudis à peu près, Ludivine profitait paresseusement de sa journée de congé. Les pieds chaudement glissés dans de grosses pantoufles rembourrées et la taille emmitouflée dans un peignoir touffu, elle était affalée dans un large fauteuil de cuir, les yeux rivés sur la télévision. À ses côtés, un couple plus âgé. Ils ne parlaient pas. Ils ne remuaient pas. Ils étaient immobiles, comme défunts avant l’heure, éternel contraste face à ses nombreuses manies. Machinalement, une tasse de café à moitié pleine tournait entre ses doigts. Et dés qu’elle l’approchait de ses lèvres, la vapeur qui s’élevait vers le haut plafond embrumait les verres de ses lunettes. Pour la cinquième fois déjà, la porcelaine claqua sur le bois laqué de la table basse. Saisissant l’une des branches de ses montures, elle essuya d’un coin de son dessus la buée qui lui gênait la vue. Bâillement. Barack Obama par-ci, Mitt Romney par-là, sur toutes les chaînes, il n’y en avait plus que pour le résultat des élections présidentielles américaines.

- Hum. Ils nous bassinent tellement avec ça qu'on en oublierait presque leurs erreurs à la con. lâcha-t-elle avant de remettre son soutien de vision sur l’arrête de son nez.

Ce matin-là, plus personne ne l’attendait.

- Je crois qu’il y a quelqu’un devant la porte.
- Hm.
- Ça fait cinq bonnes minutes qu’on voit son reflet derrière le rideau. C’est…
- C’est Paris. Si ça te gêne ‘fallait habiter en province, hein. Tu vas pas te plaindre chaque fois que… putain. Si c’est un stagiaire je lui plante une seringue infectée dans l’artère.

Sur la cheminée, son téléphone portable s’était mis à vibrer. Sans enthousiasme aucun, la Française attrapa le petit objet et décrocha. Le numéro était inconnu.

- Ouaip, allo ?

Le numéro peut-être, mais pas la voix. Pas cette voix. L’expression de l’infirmière s’était brusquement raidie et sourcils froncés, elle se bâtait intérieurement pour ne pas raccrocher au nez de son interlocutrice. Elle avait du culot. Beaucoup de culot. Qu’importe, elle détestait ça. Il était un peu tard, désormais. Au bout de cinq mois, l’invitation était largement périmée. Sans parler du fait qu’elle avait dérogé à la règle ; son fils était avec elle. Enfin. Elle pouvait toujours élire domicile derrière la porte et espérer voir un jour Lancelot sortir. Quoi qu’il en soit, elle ne serait pas celle qui l’épaulerait dans son affront.

- Désolée ça doit être une erreur de numéro. Je ne comprends rien à ce que vous dites. Je ne parle pas anglais. Au revoir.

Sur ce, elle raccrocha aussi sèchement qu’elle avait articulé.

- C’était qui ?
- Personne.

Nonchalamment, Ludivine regagna sa place dans le sofa et s’y laissa lourdement tomber. Presqu’aussitôt, la sonnette retentit.

- Inutile d’aller ouvrir. C’est une de mes patientes un peu tarée. J’ai pas envie qu’elle vienne faire chier. J’suis pas de service là.

Pour toute réponse, le couple haussa brièvement les épaules. Satisfaite, la jeune femme s’enfonça un peu plus dans les coussins et remonta une couverture de laine sur ses jambes. Bien sûr, le tintamarre ne s’était pas limité au son perçant de la sonnette et Eva tambourinait désormais violemment à la porte.

- Elle va se lasser.

Quelques minutes s’écoulèrent ainsi et quand la tête enfantine d’un jeune garçon d’une quinzaine d’années passa sa tête par-dessus la rampe d’escaliers, elle ne s’était toujours pas arrêtée. Les yeux plissés et les lèvres pincées, sa petite tête couverte d’une touffe de cheveux châtains, le visage taillé au couteau et le nez aquilin, il semblait être calqué trait par trait sur les formes de son frère aîné. Seule différence, peut-être, ses grands yeux bleus qui dévisageaient étrangement les plus âgés.

- ‘Y a quelqu’un à la porte.
- Belle constatation.
- Je constate surtout que vous n’allez pas ouvrir.
- Ouais. Et tu devrais faire pareil.

L’adolescent leva les yeux au ciel et descendit les marches, mine agacée. Très vite, ses pas le menèrent au couloir et ses doigts firent tourner la clé dans la serrure.

- Tommy, déconne pas.
- J’ai les tympans explosés là, merci.

Il ouvrit la porte. Mais derrière elle, ce n’était ni un facteur ni le visage connu d’un indésirable. C’était juste… une femme ? Sourcils froncés, il la reluqua avec insistance, elle et le gosse qu'elle tenait dans ses bras.

- Euuuh. C’est pour quoi ? J'peux vous aider ?

[Tous les dialogues sont en français]

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On raconte aux enfants qui grandissent que c’est le monde qui s’offre à eux, que leur est donné un univers d’alternatives pour une infinité de personnalités. On leur raconte qu’ils peuvent, s’ils le désirent, devenir acteur et donner de quoi rêver au peuple. Qu’ils peuvent devenir paléontologue ou pilote de chasse, peut-être, et parcourir inlassablement la Terre. Qu’ils peuvent devenir artiste et passer leurs journées à peindre, confinés dans un atelier, devenir astronome et découvrir une nouvelle étoile. Ou devenir urgentiste, pompier, secouriste et savourer la chaleur bienfaisante qui nous envahit quand on sauve une vie. Sept ans, âge de raison. Déjà, Ludivine savait. Et dans le fond, elle l’avait toujours su. Elle était née pour le journalisme. Sa chambre, ses livres et même ses murs en témoignaient. Mais les grands mentaient sans arrêt et elle avait appris à apprendre que rien n’était offert en société. Surtout pas ce choix-là ; le choix d’un avenir. Alors, sagement, elle s’était pliée à son destin et chaque matin, elle revêtait machinalement la blouse blanche qui asphyxiait les méandres de désirs oubliés. Pour un nom, pour un sourire, elle avait sacrifié son bonheur. Plutôt que de soigner les maux d’une société ignorante, elle pansait quotidiennement les blessures d’un souffrant. Gardienne d’une vie, Ludivine Perez qui jamais n’avait aimé les sciences s’était faite infirmière au nom d’une promesse qu’elle, au moins, avait été capable de tenir. C’était pour cela qu’elle était ici, en Amérique, dans cet hôpital. Pas pour elle, pas pour l’enfant. Seulement parce qu’elle savait que même s’il allait protester face à Eva, dans le fond, c’était tout ce qu’il attendait.

Mais cette motivation-là ne pouvait empêcher la haine de compresser ses organes chaque fois que ses prunelles se posaient sur les sombres tableaux que dessinait la chambre. Les lèvres de Satan s’entrechoquèrent, d’abord sans comprendre, ensuite regorgée d’un hideux espoir. L’espoir malsain d’une histoire qui n’avait que trop durée recouvert d’une écœurante couche d’affliction. Quand elle souriait, c’était le tracé du croissant de lune des nuits trop noires qu’elle apercevait. Ses remords, ses remerciements, sa victoire, même, conservait le goût étrange de l’amertume. Oui. Si le choix lui avait été donné, cette garce aurait définitivement été rayée de la vie de Lancelot. Derechef, la voix d’Eva perçait le silence. Presque pressante, elle lui demandait l’honneur suprême ; le revoir. L’indexe de la Française s’arrêta sur la carcasse frêle de l’enfant.

- Sans lui.

Elle haussa maigrement les épaules et glissa une main dans sa poche, à la recherche d’un morceau de papier chiffonné.

- Il n’entrera pas chez nous. Tu ne peux pas imposer ça.

Sur une étagère, elle s’était saisie d’un crayon et, d’un geste rapide, laissa la pointe noircire la feuille de lettres rondes et souples.

- Quand tu pourras sortir d’ici, tu te rendras à l’aéroport et tu prendras un vol qui desserte Paris. Là, tu prendras un taxi et tu lui demanderas de te mener à cette adresse. expliqua-t-elle en lui tendant mécaniquement le papier. C’est dans le XVIème, facile à trouver. En-dessous tu as mon numéro de téléphone. Préviens avant. Questions ?

[Tu n’y croyais plus hein ? ]

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Lentement, le visage du démon se décomposait. La putréfaction rongeait sa chair et d’innombrables vers se frayaient un chemin à travers ses méninges. Elles atteindraient le cerveau. Les bactéries fragilisaient muscles et tendons et de la charogne s’élevaient peu à peu une émétique odeur. Celle de la mort. La mort de son espoir. Les bras frêles de la messagère se croisèrent fermement, la maintenant hermétique à toute émotion. Son regard vitreux suivait la scène funèbre qui se jouait devant elle, témoin aphasique de l’inébranlable impuissance qui s’était éprise de Lucifer. Ses lèvres blanches s’entrouvrirent. Suffocantes, elles tentaient d’articuler la syllabe maudite. La syllabe qu’elle ne pouvait se résoudre à accepter. Réflexe idiot. Ludivine détourna le regard. Sous sa cage thoracique comprimée s’emballait un cœur perdu qui ne savait plus sur quel rythme danser. Ses muscles se contractèrent et ses ongles rongés s’enfoncèrent fermement dans le cachemire qui composait ses manches. Les yeux clos, elle prit une profonde inspiration. Armé de son pouvoir salvateur, l’oxygène s’infiltra dans ses poumons noircis par le goudron et la pollution, lui conférant un peu de son calme éternel. Devant elle, quelques chose s’était brisé mais ça ne lui faisait ni chaud ni froid. C’était factuel. Un fait parmi d’autres qui ne lui apportait qu’un réconfort si maigre qu’elle ne parvenait à le prendre en considération. Une exclamation jetée aux vents. Elle voulait qu’elle s’en aille. Statufiée, la jeune femme ne bougea pas. L’autre revint sur sa position, ses grands yeux verts durement plantés sur son visage émacié. La défiance d’une seconde. Puis l’oubli. Elle vit la gorge serrée de la sorcière se nouer. Au coin de ses yeux perlaient quelques gouttes de poison. Eva Esperanza pleurait.

La force l’avait abandonnée. Elle s’était laissé tomber en avant, prostrée dans cette chambre d’hôpital comme elle avait retrouvé Lancelot dans la sienne, un matin. Ce matin. Mais ici, il n’y avait pas de fenêtre. Il n’y avait pas de mémoires. Les lèvres pincées, la petite blonde déglutit lentement. Elle revoyait ses yeux, le regard implorant qu’il lui avait partagé. Elle revoyait sa peine et ses pleurs silencieux, toutes ses plaies béantes qu’elle n’avait su panser. Ici, il n’y avait pas d’amour. Éclair suppliant, la question traversa les cordes vocales anéanties. La question… sa question. Le regard épineux se raffermit et ses muscles se relâchèrent doucement. Un sourire vide traversa son expression fantomatique quand elle haussa les épaules, nonchalante. Poussée par le mépris, elle voulait rire mais aucun son ne sortait de sa bouche close. Alors elle se contentait de regarder, une lueur vengeresse agrippée à ses prunelles sombres. Lui dire ce qu’il s’était passé ? Elle n’était venue que pour ça.

- Ce qu’il s’est passé ?

À ses pieds, ce n’était plus une humaine mais la silhouette sale d’un bâtard harassé.

- Tu as tué son âme, voilà ce qu’il s’est passé. Merci Eva. Merci. C’est grâce à toi si je dois m’occuper d’un fantôme.

Et recoller des morceaux qui ne cessaient d’exploser.

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Menteuse.

Étouffées par le scepticisme, les deux billes pailletées dévisageaient silencieusement le corps impur de Lucifer. D’innombrables sentences s’envolaient, virevoltaient jusqu’à lui et s’implantaient sous sa peau mâte, insidieux reproches. Un temps, elles s’esquivèrent vers l’innocent endormi. L’enfant avait été conçu dans le mensonge. Il était né dans le mensonge. Il serait éduqué dans le mensonge. Combien d’espoir pour un enfant maudit d’un jour, peut-être, devenir bon ? Combien de temps avant que sa génitrice ne haïsse une couleur, un trait, une voix qui lui remémorerait le visage banni d’un souvenir exilé ? Son âme était damnée et sur son visage endormi, elle pouvait presque lire les péripéties d’un triste destin déjà rédigé. La haine, le mépris, le déni, l’oubli, la tromperie. Le mensonge. Les pupilles lumineuses revinrent sur la silhouette féminine. C’était un poison qui coulait dans les veines des deux parents. Oh oui, la tare lui serait transmise. Et un matin, alors qu’elle ne s’y attendrait pas, il serait le traitre qui planterait la lame d’un poignard d’argent dans son dos trop frêle. À l’image de César, son orgueil aveuglant tromperait ses sens et elle ne verrait pas le coup venir. À l’image de Brutus, il n’aurait aucun scrupule à trahir la confiance d’une mère. Sans même savoir qui il était, il vengerait, la mémoire bafouée de son père. La chance tournait. Elle tournerait pour Eva aussi. Parce que c’était une évidence ; pour un être pareil, elle n’avait encore que trop brillé. Sur ce lit d’hôpital, c’était le dessin écœurant d’une gamine dont l’égoïsme n’avait d’égal que l’égocentrisme. Dieu, s’il existait, avait satisfait ses caprices dégueulasses. Et quand il avait manqué à l’appel, elle avait tué. Purement et simplement.

Derrière l’indifférence qui animait le brasier des iris français explosait une teinte de mépris. Si sa main écrasée lançait encore des pics douloureux à ses influx nerveux, elle s’appliqua à ne pas même lui jeter un regard. Muette, elle se contentait d’inlassablement fixer la démone, transperçait son cœur de pierre avec la répulsion qui lui hurlait de sortir d’ici ou de percer les tympans du bourreau. Mais elle ne sortirait pas, pas plus qu’elle ne s’énerverait. Elle continuerait d’imprimer le portrait en décomposition, de calculer ses fautes. Dans le fond, elle avait toujours su que la promesse de cette fille n’était qu’un amas de mots mielleux oubliés aussi vite qu’ils avaient été articulés. Elle s’était appliquée à le lui faire comprendre mais lui, il avait tenu à lui accorder sa confiance. Aujourd’hui, il n’y avait plus qu’elle pour constater avec dégout qu’elle ne s’était pas trompée. Cette victoire avait le goût amer d’une défaite. La garce avait obtenu ce qu’elle avait tant désiré : la progéniture prometteuse d’un enfant prodige. Une semence marchandée, un lot remporté, sourire ravi, comme un cadeau que l’on déballe.

Les lèvres pincées, Ludivine haussa maigrement les épaules, symbole de son évidente incrédulité. Elle n’avait pas de tact. Elle n’en avait jamais eu. Alors, aussi simplement qu’elle était entrée, elle lâcha la bombe.

- Lancelot est mort.

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l'arme des humiliés

Dans un coin, le téléphone sonnait.

Etouffé par l’obscurité ambiante, l’éclat étincelant de deux pupilles vermeilles suivait sans mot le ronronnement régulier du vibreur. Épris d’incessants tremblements, l’appareil offrait une douce caresse au bois vernis de la table de chevet. Sur le visage fatigué s’esquissa le dessin d’un maigre sourire, grimace à la fois teintée d’une élégante satisfaction et d’un brulant écœurement. Sur l’écran tactile se reflétait l’ombre du prénom damné. Les reflets lumineux qui léchaient les murs dansaient un vieux requiem, façonnés par les flammes d’un enfer qui n’avait que trop duré. Et sous la pénombre qui par endroit avait l’audace de percer sa barcarolle, d’égrillards squelettes s’étaient perdus dans la joie macabre d’un ballet maudit. Silence. Devenue muette, l’infernale mélodie avait convié les démons à rentrer dans leurs placards, laissant la frêle silhouette seule aux vastes ténèbres. Maladroite, sa main se referma sur la boîte à remords et, patiente, elle se redressa dans son lit trop moelleux. Une seconde, trois seconde, dix seconde. Derechef, l’effroyable nom clignota. Le verdict tomberait ; il avait derrière lui laissé un message. Les lèvres pincées, l’acteur de son jeu composa d’un geste habile le numéro du répondeur. Il porta le combiné à ses tympans fragiles. Alors seulement, il la perçut. La voix méphistophélique du bourreau. Fidèle à sa nature, il trainait dans son voile de mauvais augure les éclats aiguisés d’un monde dégueulasse. L’enfant de parjure était né. Machinalement, il glissa l’i-Phone dans sa poche. Il saurait où la trouver. C’était le signe qu’il avait guetté, le signe annonciateur du commencement. Désormais, il savait ce qu’il lui restait à faire.

Surplombée par de grosses chaussures de laine, une paire de semelles caoutchouteuses se posa sur le macadam qui ornait les rues ensoleillée d’Amérique. Deux mains chaudement emmitouflées dans des gants de cuir s’échappèrent de leur prison en cachemire. La première se referma sur la poignée d’une valise et la seconde tendait sagement quelques dollars au chauffeur de taxi qui l’avait amenée à destination. Sourire évasif, signe de tête en guise de remerciement. Le grondement des roulettes sur le trottoir s’intensifia et à sa suite se crayonnait le tracé d’une ombre européenne sur les briques. La démarche cadencée, elle contemplait, mutine, sa silhouette hivernale dans les vitrines et les fenêtres translucides. Ainsi, elle parcourut une centaine de mètres. Puis, enfin, elle s’immobilisa. Lentement, elle leva la tête. Devant elle s’élevaient les hautes fondations de l’hôpital de Miami. Elle jeta un rapide coup d’œil à la montre qui bordait son poignet. 16h21. Les visites étaient ouvertes. Avec l’élégance d’un geste déjà imaginé cent fois, elle se faufila dans l’allée du bâtiment blanc. Instantanément, l’odeur des antiseptiques lui piqua le nez. Plissement des paupières. Elle repéra d’un coup d’œil panoramique la secrétaire. Arquée devant son bureau, elle s’éclaircit la voix, récita d’un ton monocorde les mots qu’elle avait appris par cœur. Les sonorités rêches et désagréables d’un francophone baragouinant l’anglais trahissaient vilement le nom de sa terre natale. Qu’importe. On le lui avait communiqué : le numéro de sa chambre.

Une dizaine de minutes s’étaient écoulées avant que les doigts gantés n’écrasent la clinche en plastique de la porte 207. Le temps d’ingurgiter un café et de mettre de côté la valise trop encombrante. Mais elle était là, désormais, et elle pouvait sentir l’odeur nauséabonde de l’enfance mêlée aux artifices médicamenteux à travers tout l’étage. Elle ne s’était pas trompée. D’une maigre pression, elle pénétra dans la pièce. Automatiquement, le mécanisme fit claquer le battant derrière elle. Dans sa poitrine, elle sentit son cœur s’élancer dans une chamade folle. Elle s’approcha, un immuable sourire accroché aux lèvres. À quelques pas du lit, elle s’arrêta.

- Salut Eva ! Tu as peut-être déjà entendu parler de moi.

Devant la jeune maman se tenait la carcasse frêle d’un petit de bout de femme. Elle n'était pas jolie mais un sourire calme bordait ses lèvres fines. Rongée par la fatigue, sa peau avait adoptée une pigmentation livide. D’énormes cernes creusaient ses iris teintés de paillettes d’or et une raie châtain surplombait sa tignasse d'un blond trop clair, trace d'une coloration oubliée. Mine aimable, elle tendit la main.

- Ludivine.

Brusquement, son sourire se figea en une expression glaciale de ressentiment.

- Ludivine Perez.

[◘ ◘ Ici pour sa tête (c'est Carey Mulligan).]

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